sexta-feira, julho 28, 2006

Quero férias!

Estou a precisar de férias! Não de férias no sentido de 10 dias de papo para o ar em Cancún, a chupar água de um coco por uma palhinha, à espera que abra o buffet incluído no pacote para ir enfardar que nem um etíope num festival da picanha all you can eat, mas de férias no sentido de uma vida inteira de papo para o ar, em Cancún ou noutro sítio qualquer!

É bem verdade: estou farto de trabalhar arduamente e quero o merecido descanso! Já lá vão quase 6 anos de labuta intensa, onde dei o meu contributo ao bem comum de forma abnegada e, mais do que uma vez, dedicada! Penso que está na altura de passar o testemunho a alguém mais jovem, com mais energia e vontade, e gozar os anos que me restam (mais ou menos 50, pelas minhas estimativas) em paz e tranquilidade, num qualquer paraíso - que os há - neste simpático planeta que é o nosso!

Decidi, portanto, deslocar-me ao centro de segurança social da minha área de residência, com o intuito de tratar dos procedimentos burocráticos para oficializar a minha reforma. Moviam-me o altruísmo desinteressado e a preocupação com o bem estar da juventude deste país, que também tem o direito de trabalhar que nem uma mula num lagar de azeite medieval, a troco de um salário ridículo.

Foi com enorme surpresa que descobri que o estado português não possui qualquer visão de futuro, nem qualquer respeito pelo proletariado cansado! Não só me recusaram o direito à merecida e principescamente paga reforma, após o que foi, praticamente, uma vida inteira de trabalho, como ainda zombaram desrespeitosamente das minhas boas intenções e do meu altruísmo!

Cabrões!

Sou assim forçado a dar utilização ao meu génio uma última vez, antes dos merecidos 50 anos de letargia total e degradação intelectual alcoolicamente induzida a que tenho direito moral, para congeminar um plano astucioso, que me permita ganhar num curto espaço de tempo o dinheiro suficiente (2 ou 3 milhõezitos de euros, devem chegar) para me reformar. E quero ter isto resolvido antes do final de Agosto! Por isso é preciso pensar rápido!

Até agora já elaborei 3 planos, todos igualmente brilhantes - vantagens de se possuír um cérebro digno de um Einstein sob o efeito de speeds - para conseguir os meus objectivos:

1) Obter um triunfo magistral e sem precedentes, como é meu apanágio, naquele concurso organizado pela Santa Casa da Misericórdia, a que dão o bem sugestivo nome de "Euromilhões". O primeiro prémio é bastante acima da quantia que necessito e, ao que parece, o concurso é semanal, o que se enquadra perfeitamente nos meus constrangimentos temporais, já mencionados. É verdade que sinto algum desconforto, por ficar com tanto dinheiro que, ainda por cima, pertence a uma instituição de caridade apoiada pelo estado, mas também quem é que os mandou recusar-me a reforma? E ainda por cima gozarem comigo? Doidinho é o paizinho deles! Filhos da puta! Vou mostrar-lhes! Só me falta agora arranjar a chave vencedora e Cancún aí vou eu! Sou, de facto, um génio e não sei como é que não pensei nisto antes!

2) Esperar que um parente rico e desconhecido - porque não tenho nenhum parente rico e conhecido - morra e me deixe toda a sua fortuna em herança, perante a surpresa e indignação dos seus parentes mais próximos, que considerava um bando de interesseiros sem escrúpulos e resolveu punir desta forma tão original. Este também é um excelente plano - sou o maior - que tem apenas um pequeno ponto contra: o factor tempo. A morte é um convidado muito pouco educado, porque nunca se sabe quando aparece para jantar e isso pode colocar em causa a minha partida em Setembro. Para além do mais, há ainda a questão dos parentes próximos, despeitados pela perda da herança, procurarem vingar-se de mim através de um complexo plano que envolva fazer-me seduzir pela sensual viúva e obrigar-me a passar uma tórrida quinzena nas Seychelles com ela, impedindo-me assim de comparecer à reunião de accionistas onde o meu arqui-rival irá assumir o controlo das minhas empresas e dos meus poços de petróleo, obrigando-me a uma reforma antecipada (e isso seria, de facto, uma grande chatice). Mas talvez com um pouco mais de trabalho intelectual, seja possível aprimorar este excelente plano... fica em aberto, para posterior melhoria!

3) Salvar um milionário, a sua esposa grávida, ou o seu filho recém-nascido, de um prédio em chamas, ou uma floresta a arder, num acto heróico e abnegado, tão característico da minha pessoa, deixando-lhe como única alternativa viável de agradecimento um depósito muitíssimo generoso de vários milhões de euros na minha conta sediada no paraíso fiscal da Madeira, porque a vida não tem, de facto, preço, mas o estado cobra impostos na mesma! A grande vantagem deste plano, é também a sua maior falha: a inevitável fama que me trará! Se por um lado é bastante agradável ir a andar na rua incógnito e ver pessoas das mais variadas idades, sexo e religião, a lançar-se aos nossos pés, ululantes e histéricas, arrancando tufos do próprio cabelo com as mãos, tentando assim demonstrar a sua admiração e respeito, também não é menos verdade que as constantes solicitações sexuais de jovens teenagers esculturais, acabam por se tornar aborrecidas à vigésima, ou trigésima orgia plena de depravação e luxúria. O sexo em grupo, principalmente quando praticado com mulheres jovens, belas e livres de preconceitos judaico-cristãos, é muito giro e tal, mas também acaba por fartar!E eu sei disso por experiência própria!

Assim sendo, vou pesar estes 3 planos durante mais alguns dias, após o que procederei à implementação do escolhido. Se alguém tiver alguma coisa a acrescentar, faça favor!

Como é evidente, após a minha partida em Setembro, as actualizações deste blog não poderão ser tão frequentes, já que planeio viajar bastante e duvido que seja fácil arranjar um acesso internet, por exemplo, no pólo sul.

quarta-feira, julho 05, 2006

Caleidoscópio do mundial: histórias quase verídicas *

Antes do jogo

No alto da torre mais alta do Castelo Tóbis, António Pedro Vasconcelos, realizador, argumentista, produtor, pseudo-perito em futebol, génio do mal e arqui-inimigo de Luís Filipe Scolari, ultima os pormenores do seu último plano maquiavélico, auxiliado pelo seu assistente, o fiel Zé Tó:
- Agora é que o Xecólari vai ver, Igor... com éxeta poxão mal cheirosa e fumegante, que vou dar de beber ao Ximão para o pôr KO, ele vai arrepender-xe de não ter convocado o Quaréchema, o melhor jogador do campeonato portuguêche. Muahahahahahahaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!
- Igor? Sou eu, chefe, o Zé Tó! Está sempre a chamar-me Igor, não sei porquê...
- Porque é que achas que eu te chamo Igor, meu imbexil? Já viste algum auxiliar de génio do mal com um nome echetúpido como Xé Tó? E tira essa camisola da xelexão, meu grande animal! - e o terrível vilão faz uma tentativa falhada de assentar uma lambada no auxiliar, que se esquivou graciosamente.
- Pronto chefe, pronto! Não se exalte! Eu tiro... mas deixa-me ver o jogo, como tinha prometido?
- Que remédio... - assente o maléfico cineasta, resignado.
- Já agora chefinho, como é que pretende dar essa poção mal cheirosa e fumegante ao Simão? Acha que basta chegar com isso ao pé dele e dizer-lhe para beber? Ou estava a pensar misturar-lhe essa zurrapa na Coca-Cola?
- Tu, Igor, é que vais dar a poxão ao Ximão! Vou mandar-te para a Alemanha dichefarxado de top model e...
- Ó chefe, calma aí que eu não vou a lado nenhum! Fui contratado para assistente de produção e os 500 euros, sem direito a subsidio de almoço, que me paga por mês, não dão para esses níveis!
- Ingrato! Não te dou almoxo todos os dias? E ainda querias xubexidio? Maledixão!

Em Marienfeld, no quartel general da RTP, o Professor Marcelo, especialista em todas as áreas do conhecimento, desde a epistemologia do conhecimento, à música pop medieval, passando pela pesca à baleia com arpão flexível, comenta as incidências do mundial:
- Ó Carlos Daniel, tome lá este leitãozinho ali do "Restaurante o Zé dos Leitões", que fica na Rua Antímio de Olivares nº33, Damaia, cujo nº de telefone para encomendas é o 214567722 e o de fax é o 214567723, que está uma delicia e, nesta semana, está numa super-promoção irresistível: só 20 euros o Kilo! É aproveitar! - Afirma animado, enquanto coloca uma gigantesca travessa de leitão em cima da mesa.
- Mas professor, não era disso que queria falar consigo...
- Ah, quer saber que livros é que eu li desde ontem? - Interrompeu o eléctrico professor - Mando já trazer nos carrinhos de mão, porque são muitos e pesados! Tragam os livros! - Grita, virando-se para trás.
- Não professor, quero é saber da selecção nacional. - Diz, exasperado, o Carlos Daniel.
- Ah, é verdade! Ora bem, a selecção... bom, creio que para passar a eliminatória não convém que percam o jogo! É melhor ganhar, parece-me! E para isso, era inteligente da parte do Scolari, se conseguisse que a equipa marcasse mais golos que o adversário. 20 valores para o Scolari! 20 valores!

Em Munique, no laboratório futebolístico da FPF, Luís Filipe Scolari prepara o jogo das meias finais, recorrendo aos mais modernos e científicos métodos existentes:
- Ai minha virgem, quem é que eu escalo para o ataque? Me ajuda minha virgem! Avé Maria!
- Escala o Nuno Gomes - responde a Nossa Senhora do Caravaggio, com voz celestial.
- O Nuno Gomes? Pô, minha virgem, assim todo mundo vai encher meu saco por ter trazido o Postiga. Vamo fázê o seguinte, minha virgem, eu jogo esse portátil no ar e se quebrar eu boto Pauleta em campo. Se não quebrar, eu boto o Postiga. Se flutuar, eu boto o Nuno Gomes!

*CABONG*

- Joga o Pauleta! Bom, agora para a zaga vou usar esse cofre blindado em aço temperado, reforçado com vigas em titânio: se quebrar joga o Ricardo Costa, se não quebrar joga o Ricardo Carvalho...

Na feira de Carcavelos, Ricardo Quaresma, equipado com a farpela da selecção, como se fosse jogar, queixa-se a um familiar:
- Aiaiaiaiaiaiaia tio, mas porque é que eu não fui ao mundial? Sou o maior jogador português de todos os tempos! Consigo fintar 5 defesas numa cabine telefónica... e ainda lhes vendo um fato de treino da Mike e uns ténis da Adibas... e mesmo assim aquele brasileiro com mau feitio não me convocou! Não é justo tio! Isto irrita-me! - e faz uma entrada de carrinho a pés juntos, por trás, sobre um incauto cliente que escolhia umas t-shirts da Puna.
- Aiaiaiaiaiaiaiaiai, mas o que é que tu estás a fazer Ricardo? Não me mates a freguesia! Vê lá mas é se vendes umas toalhas de mesa, que eu não ganho o que tu ganhas e vieste aqui foi para me ajudar! - e, voltando-se para o atordoado freguês - Desculpe lá o rapaz. Tem sangue na guelra! Faço-lhe a t-shirt a 5 eurinhos, para o compensar!

Na Mansão "Olimpo", residência d'O Escolhido, Roman Abramovitch passeia-se semi nu, apenas com uma posta de bacalhau a tapar-lhe as vergonhas russas, e lança o desafio ao seu empregado preferido:
- Queres o Cristiano Ronaldo, Mourito? - pergunta com voz efeminada - Queres? Queres?
- Quero Roman, quero! Com ele, o meu Chelsea será imparável! Quero! - responde um sorridente e também muito pouco vestido José Mourinho, vulgo, O Escolhido.
- Então tens de comer o bacalhauzinho do Roman...ui...ui... ai isso é que tens, seu maroto!
- Olha que eu como...olha que eu como...
- Ai, Zé, mas que grande transição ofensiva que tu aí tens! Faz-me pressão alta, faz...

[As cenas seguintes foram censuradas, devido ao conteúdo erótico-pornográfico, a roçar o indecente. Este é um blog de família e há valores de que não abdicamos, a não ser a troco de muito dinheiro]

Na torre das Antas, Lorde Pinto da Costa, aquele que tudo vê, dá instruções a um dos seus lacaios:
- Vai meu Miguel Sousa Tavares, vai e escreve crónicas demolidoras sobre esta selecção que não serve nem para vender os meus jogadores.
- Óinc óinc óinc - responde Miguel Sousa Tavares, enquanto se afasta, cheio de reverência, para cumprir as instruções do amo.

Durante o jogo

No alto da torre mais alta do Castelo Tóbis, António Pedro Vasconcelos, realizador, argumentista, produtor, pseudo-perito em futebol, génio do mal e arquinimigo de Luís Filipe Scolari, regozija com o golo francês:
- Ah ganda Xixou! E mesmo assim aquele maricas com voz de falxete ia defendendo! Xou o maior, Igor! E nem precixei de lixar o Ximão!
- Pois foi chefe. Ao menos que um de nós esteja contente - responde o desanimado Zé Tó, enquanto embrulha a bandeira das quinas.

Em Munique, na meia final, Scolari dá argutas instruções tácticas à equipa, logo após o golo da França:
- Ai minha virgem me ajuda! Avé Maria, cheia de graça, senhora convosco! Me ajuda, minha santa!
- Eu falei para botar o Nuno Gomes, não falei? - responde a virgem, irritada.
- Falou, mas não fez o portátil flutuar, fez? - contrapõe Scolari, oportuno.
- Mas eu sou a Nossa Senhora do Caravaggio! Quer coisas a flutuar, da próxima vez chama o Luís de Matos para ajudar você a escalar a equipa! - e desaparece, no meio de um halo de luz e ao som de um coro de anjos.

Na feira de Carcavelos, Quaresma, resignado com a sua sorte e já vestido como um vulgar cigano, vende um lençol:
- Aiaiaiaiaiai sinta lá esta macieza freguês! Isto é algodão do melhor e é só a 5 euros. Até o Scolari tem um destes.

Na Mansão "Olimpo", residência d'O Escolhido, Roman Abramovitch passeia-se semi nu, apenas com um escargot a tapar-lhe as vergonhas russas, e lança o desafio:
- Queres o Zidane, Mourito? - pergunta com voz efeminada - Queres? Queres?
- Quero Roman, quero!Quero! - responde um sorridente e também muito pouco vestido José Mourinho, O Escolhido.
- Então tens de me comer o escargozito...ui...ui... ai isso é que tens!
- Olha que eu como...olha que eu como...
- Ai, Zé, mas que grande basculação que tu aí tens no meio do campo! Vamos treinar as bolas paradas, vamos...

[As cenas seguintes foram novamente censuradas, devido ao conteúdo erótico-pornográfico, a roçar o indecente. Reafirmamos que este é um blog de família e há valores de que não abdicamos, a não ser a troco de muitíssimo dinheiro]

Na torre das Antas, Lorde Pinto da Costa, aquele que tudo vê, regozija com o golo francês e dá instruções a um dos seus lacaios:
- Olha meu Miguel Sousa Tavares, olha como eles perdem com os franceses. Vai e escreve crónicas demolidoras sobre isto.
- Óinc óinc óinc - responde Miguel Sousa Tavares, feliz, enquanto se afasta, para cumprir as instruções do amo.

Depois do jogo

A economia não recupera, o desemprego aumenta, a função pública está em greve, os impostos são altíssimos... mas o país rejubila, orgulhoso, com os sucessos da sua selecção.

* Post publicado em simultâneo no blog Mágico SLB.